Corriere della Sera >Foto del giorno >28 Dicembre 2009

2010, l’anno della tigre – Ecco tre bellissime tigri nello zoo di Yongin, a sud di Seul in Corea del Sud. Il 2010 per l’oroscopo cinese sarà l’anno della Tigre che simboleggia, secondo gli antichi cinesi, il coraggio. (Ap/Newsis, Kang Jong-min)

Canta, non può morire questo mondo
nelle parole che sorridono come un bambino.

Vuole cantare il mondo,
i passi della gente nelle città che s’aprono
e i fuochi scaldano, non si interrompono
nemmeno a notte fonda, e il freddo non devasta
i sogni, quando dormi.

Swan

Vuota di tutto, e pronta a commuovermi per la storia di un film: lasciarsi attraversare è alla base del nostro dire, fare, baciare, specialmente del creare qualcosa di inedito e se non si è umili, piccoli, la Musa non affiora dal suo liquido amniotico.

In quanto all’amore, al dito che segnava la luce esplodere, si è smarrito, fra i segni lavanda aggrovigliati del lenzuolo:

…….Gesù,
la tenerezza nel tuo sguardo è una voliera aperta,
non ti ho trovavo nel cercare il mondo -
ho tentato e poi sparso la lettura del vuoto, ho cremato
le mie piccole cose contuse, ho battezzato i bambini
che ho perso
in un catino di smalto
…………….fiorato.

Poi, che rimane, oltre la nuca che sprofonda nella piuma, il vaso del dolore e quella goccia in più che non sorreggo. Il filo esile dei giorni digiunati, smagrisce il corpo, fino a sparire, a ritornare niente. Perdona questa donna piccola e infeltrita, ammalata di quella nostalgia azzurrina che fende le sue zolle, imprime tracce lunghe, solca le acque, il mare, e si fa brace alle vene violette.

…..La notte -
la notte ora voglio che salga leggera,
come carta di arancia
…………….bruciata.

Swan

(Debbie Fleming Caffery – Photographs)

Gli sembrò diversa così arresa al sonno, senza guardarla
negli occhi. – Fosse ancora lei, pensava taciturno l’uomo
dalle ore piccole, dai gesti di pochi accordi,
quando si trovò una notte, ai piedi del letto,
ad ascoltare il respiro della sua bella donna
sconosciuta.

Swan

(Stefano Bernardoni -  photographs)

E’ un libro la vita, o, meglio, il taccuino del riciclo. Uno sguardo panoramico, un itinerario salvifico, dal guscio poco rigido dei pentimenti. Questa vita, altre volte, è solo un termine legato all’articolo di un contabile, che parla dai suoi registri indagati. A poco a poco se ne invaghisce. La sua passione diventa mania: cerca di ringiovanirli con il trucco.

Prima di scrivere avevo un altro progetto: starmene a guardare quella sedia vuota sulla pietra della strada. Sedermi, poi, inanimata: un fantasma senza testa nell’atmosfera livida, cupa di decadenza, morte che aleggia sullo schermo catramato, viscido di nebbia, gremito dai piedi freddi della folla lieta di non dover sorridere, mentre cammina verso l’archivio, per ricevere la tag ‘manichini’: chiave per la vetrina promessa da un dio dei molti, magnetico, ma originale, seminuovo per i poveri che andranno ai saldi: borsa, stivali dal sottogola azzurro, come un ramarro che avanza frustando l’aria con la coda, e quell’onda di profumi per farsi amare,
fa ammalare
anche i più avvezzi.

L’occhio umido, amoroso, il canto di un uomo
alla sua donna infreddolita è fede in un luogo,
una lanterna verbena da un altro girone,
una botola
nell’inquinamento.

E tu che non smetti di scappare via.

Swan

(Debbie Fleming Caffery – Photographs)

Rossella dormiva con la faccia smorta -
i nervi appassiti nelle braccia sottili;
moriva addormentata nel suo grembo.     E’ morta, Rossella,
al riflesso del fuoco.     Ma l’amore si ostina a non finire,
non ha stecche di balena intorno al cuore.     L’atto amoroso
si ripete come vento tondo,
che scompiglia il dolore feroce,
poi, tace, nella perdita.

Swan

(Debbie Fleming Caffery – Photographs)

L’origine si conclude nella buca delle lettere: - inghiotte
vite ai giorni. Appena un nome alle cartoline della fame,
le briciole di riso sulle bocche nude, terra secca dalle pose,
il tratto, ritratto, su quell’aria ferma, ai valori inferma,
più di pietà.

Rose di polvere per ogni digiuno, la voce nomina
smemoratezza, all’infelicità di nascita in sé
a ciascuno.

Avrei parlato, o dato fiato, avrei immaginato il mondo,
com’ero nel cuore da bambina.

Swan

La fine del cielo è nell’occhio fitto, confitto,
un volto straniero a se stesso, in ginocchio
caduto alla terra, figliastro storpiato
in argilla, senza più lineamenti.

Tortore addestrano al cerchio perfetto;
noi siamo quaggiù, per una volta a chiedere
di vedere il mondo rimpicciolito.

Swan

Perdonare ed essere perdonati
sono le due scarpe da indossare
per salire la strada più ripida.

Swan

(Debbie Fleming Caffery – Photographs)

Un cappellino sguarnito, tirato
fino agli occhi, una tortora morente
sulle ginocchia.     Viola

siede dove la luce sosta
sui contorni consumati della gente
e inclina il capo in assetto di pace
con gli angoli bui dei loro pensieri.

(La bella materia
si dissolve nell’aria)

Non è il mattino, dice,
che s’incastra fra i piedi, ma la fretta,
la solita strada corrotta, il caffè maltostato,
la distrazione.

E quel saluto,
che muove soltanto la bocca.

Swan

(photo: Stefano Bernardoni)

 

L’amore, l’intuizione dell’unità
è un bimbo che mi prendo in braccio,
tentando di capirne quel linguaggio libero dal tempo.
So che è ancora un bimbo
che mi prendo in braccio;
respira insieme a me la sabbia del deserto,
sullo sfondo c’è l’eternità.     L’amore, l’intuizione dell’unità

mi piace che cresca in età e grazia; l’amore maturo: mi eccita
l’idea di sorprendere i vecchi con la saggezza negli occhi,
fino a quando ci sarà abbastanza amore per morire
accogliendo il lamento di chi resta,
immergendoci, infine, nella lacrimevole nebbia d’incenso
dell’impassibile prete, ed essere folata che ritorna
alla più alta intuizione dell’amore.

Swan

(ph: Francesca Woodman, Untitled, 1977/78)

 

Dal tepore d’ottobre quest’ora allo stipite
scintilla fra parete e ombra che s’allunga
fino al pavimento. Oscilla liquefatto il sangue
e brucia all’aorta confessare il male
di vivere un mondo
che all’apice è a un salto dal suolo
e volteggia, solfeggia
vaneggia.

Non è un torto l’esistere, l’assistere al dolore
fare l’amore sottosera e non è torto qualora poi
apparisse tutto a nostra somiglianza.

Swan

Si muovono le cose, nominandole,
incontro a un’esile memoria. Le Muse
dei ricordi, col loro sguardo assorto.

A quel mare ciclamino, degli zoccoli
rimangono minuzie di conchiglie. La pioggia
scrosciava e una passante chiudeva
di colpo l’ombrello.

Brillava la cartina d’aghi, al venditore ambulante,
fra trapunte e tende, poi si chinava
nella tenebra.

Una cieca tastava spesso l’orologio
ceduto malamente alla morte
e le farfalle in lirica, si nutrivano
d’ogni sua lieve insonnia. E io

sono ancora qui, svestita d’oca piuma,
le mani sul pallore delle gambe, canticchio
un suono chiaro, che rintocco
con tutto un mondo mio, di cuore e vizio,
al di sotto delle palpebre.

Swan

Distenditi tenera esca: la terra rimane all’amore
quale docile frusta. Corpicino in fibra caramella
che trascini i tuoi vagabondaggi. Qui
è dove si fa scuro: puoi dare forma al buio
come fosse novembre.

Swan

vuoti di stanze, di archi, di colonne
in un cosmo di oggetti familiari.   sguardo
dalle lunge gugliate
a imbastire un discorso interrotto,
poche lettere a uccello boschereccio:
- nel piumaggio ti sarai assopito.

io, donna, ho provveduto, sì,
ho fatto strada: – da scimmia randagia
a suonatrice ambulante
d’organetto.

swan

Stringe quartieri invernali, il cuore di chi ti osserva.
In questi giorni corre il pensiero
al chirurgo che deve incidere, tagliare, ricucire
l’altro cerchio nel cielo.

Uscire dalla strettoia dell’orario:
una vecchia cartolina che schizza fuori da un libro;
memorie grate, accovacciate alla tua spalla:
- forse pensi solo ad un saluto,
quella stretta di braccia dell’altro giorno,
una mano contro la fronte, il profumo la nostalgia
di qualche marea palpitante che inonda l’aria, tutt’intorno
assordanti richiami di oche bianche.

Un’occhiata per strada, un istante che sembrava ormai perduto,
una mano tesa da un’auto in corsa.
L’autunno è all’equinozio in una calda livrea fiammeggiante;
una stagione di segni
in tempi sordi, muti,
infermi.

Swan

Interni, nature morte.   Fuga di specchi,
gouaches con cani da ferma:
- un fagiano oggetto di caccia vagante,
nell’occhio ramato di settembre
e Viola posa nuda, le sue strofe ai fianchi,
sospira quelle ali di marmo
fra le bozze del cacciatore -

e ci trema, e ci affoga, si scontorna.   Deserta
come coperta vecchia.

Swan

se poi qualcuno arriva:
un fante, un re, un senza ore, costeggia
e borda il vuoto a chiedere amnesia, che poi rinvia
allo ’stato altro’ per quello scopo umano
nell’acme dell’amplesso: coscienza che collassa
su se stessa e transe
che turba
la morte in dio.

swan

E nel momento dell’ultima luce
emerge dall’ombra del sonno
il volto del lutto.

E’ pioggia leggera la morte -
adolescenza  incorruttibile,

si posa
anestetica -

un millennio in un minuto,
un manoscritto accartocciato

segna il viaggio, l’anamnesi,
nella sua povertà.

Swan

Autunno: la stagione di Michele -
L’Angelo è là
sull’ala del diavolo.

I viali dicono che ti nascondi
in spazi sterminati,
fra stormi d’oche delle nevi.

E hai portato sulle acque il tuo cosmo,
disordinato e poco armonico,
per renderlo sapiente.

E’ animico il posto delle farfalle
d’irradiazione spirituale argentea,
il vertice dall’aria androgina.

Il trillo sul trapezio, il volo libero.
L’Angelo è là
sull’ala del diavolo.

Non avere paura.
E’ solo la natura dell’amore,
nel linguaggio che s’intesse
fra le pagine intime.    L’emiciclo
di una morte per la vita.    – Anche Gabriele
con il dito sul germoglio innevato
al fondo del tuo grembo.

Per trascendere l’autunno,
l’inverno.

Questo mondo.

Swan

sprofondò l’angelo, sprofondò l’anima -
e io ripiegai il cielo come un lenzuolo.

swan

Una filza di tortore allo spiedo -
soste cagliate ai chiodi di garofano,
tempie marinate
in insalate mistiche.

Lui, dell’anima. Dita di pianista.
Aroma dell’ultima Cena -
alle vetrate illuminate dalle iridi,

tende il palmo
dove beccare il miglio.

Swan

In te, mamma, mio alveare e passaggio,
all’allora figlia tua in embrione
bisbigliavi appena tutto l’altrove
da una voce maldiva che t’alterava
la mancanza del blu, gli atolli, i delfini
e l’andatura più vicina al letto
del vento.

La casa nella vigna,
le stanze, le stoviglie da lavare,
foto dei morti e tu, zolla curata:
il mare non l’avevi ancora visto -

e questo essere donna ci porta
a quei sogni
con finti au revoir.

Swan

Donna, tenera erba di terra,
che t’incontri bambina abortita, nei sogni,
e prostituta.  Piccola liturgia sedotta
dalla propria morte devota agli impulsi,
negli artifici dei suoi incantamenti.

Ma è l’antico nel buio, l’orlo che si sfrangia,

superficie incavata dalla Musa,
santificata nel mondo capovolto
dell’immortalità.

Anche tu avverti l’anima, simile a gazzella,
e ne patisci la passione,
quel desiderio che raccoglie le nuvole,
il mistero,
la confusione.

Swan

Si sta spegnendo l’amore,
quando la forza gravitazionale
è solo verso un lungo tiro di sigaretta.

Con quei vincoli di spazio, la luna,
la congiunzione, è persino elegante
mentire, sul tremore dei fianchi.

Voltarsi appena,
comunicando come pesci rossi:
silenzi d’acqua dolce, sotto il molo
di un cielo blubuio d’agosto.

Swan

L’orologio è fermo stasera, come
un cespo alla riva di giunchi immobili,
presso l’acqua stagnante.

Si sosta sul passo di un libro,
alla pazzia degli amanti suicidi -
e l’apparente libertà di esistere
in una sola cellula poetica,
arrende il sangue.

Germe nacque nel fondo dello spirito -
se solo noi volassimo,
se solo lo volessimo,
in una breve lirica di rondini,

alla parola il corpo, umanamente.

Swan

Associazione: “IO L`HO VISTO” Tel: 3341051030

Cani in autostrada, iniziativa “Io l’ho visto” anche quest`anno PRONTOFIDO e RADIO 105 insieme a RADIO MONTE CARLO e VIRGIN RADIO, organizzano il servizio di salvataggio per i cani abbandonati in autostrada nel periodo estivo.Se viaggi in autostrada e vedi un animale abbandonato fermati alla prima area di sosta ed invia un sms al numero 334 1051030. Il tuo sms sarà pubblicato sul sito dell`Autogrill e da qui inoltrato ai volontari dei gruppi anti abbandono dell`AIDAA ASSOCIAZIONE ITALIANA DIFESA ANIMALI ED AMBIENTE che attiveranno le necessarie operazioni di emergenza. Ricordati di specificare la località e la provincia; la direzione di marcia e l`ora dell`avvistamento. Più dettagli saranno inviati e più facile sarà intervenire.

Se non sei in autostrada e vedi un animale abbandonato non inviare sms a “IO L`HO VISTO!” Telefona subito ai Vigili del Comune di competenza oppure ai Carabinieri al 112. La legge 281 obbliga ogni comune a prelevare i cani abbandonati e a curarli vietandone la soppressione. Il servizio inizierà a funzionare dal prossimo 25 luglio.

Oggi è ieri nel fondo degli occhi:
acini scuri persi nello spazio
nudo del soffitto, nel ricordare
le tempie in vanità di una brace nel sangue.

Poi, il verso del vuoto.
Seni avvolti da una terra pesante.

Fuggire,
o riversare il vino nel bicchiere,
bere energie di poche nervature.

Capire l’Amore:
il calore che dilata i metalli.

Cartigli di domande:
la quantità del bene, tutto,
forse il senso del tempo, innaturale,
quando il peso dell’altro è così solo.

Swan

E’ quello di Maria:
vedi, il sole si ferma e torna indietro,
si abbassa roteando. – Ora, ti parlo
dall’aria diamantina, dalle midolla
di quest’anima sospesa.

C’era un corpo animale seminato sulla terra -
mio sultano, l’ho bagnato col vino
per renderci piacere. Mi sono calata
nello stagno di fuoco in maniera splendida. Poi,
senza traccia né solstizio, alla luce di un sistema
senza stelle, ero fra i morti.

Swan